Dans l'écharpe de la nuit j'attends que tu m'attendes. L'éternité ne me fait pas peur.
Lire la suiteSceller le manque de toi dans l'empreinte des doigts d'un inconnu pressé aux soubresauts mécaniques. Écraser cet autre pour imposer la marque grasse d'un moi solide. Les jointures blanchies rougissent à nouveau dès l'ouverture des portes. Un inconnu épousera...
Lire la suiteÇa siffle. Ça n'arrête pas de siffler. J'arrête de respirer. J'écoute. Qu'est-ce que ça peut siffler ? Puis je respire à nouveau. Me rend compte que je ne sais pas faire autrement. Je peux bien décider d'arrêter de respirer. Ça ne marche pas. C'est comme...
Lire la suiteJe n'entends bien que ce qui se dit dans un murmure. La mort, on le sait, rode et brode nos absences à l'indécence de la surprise. Publié dans la revue DéZopilant N°23
Lire la suiteLe parquet en pin blanc repose sur une dalle de béton. Les murs principaux à la prise aux embruns demeurent au Nord. Le vitrage simple tremble aux cris du vent. Et nous dans la cale du jour, nous grelottons emmitouflés dans le polaire du quotidien. Publié...
Lire la suiteTa carcasse sur la mienne conjugue le squelette de nos désirs à tous les temps de la chair. L'os, des vulgaires métaphores, laboure le mille-feuille de mon sexe. Tes sentiments n'ont pour limite que tes coups de reins qui butent contre mon bassin. Tu...
Lire la suiteMême si le mot renferme le sens ce dernier n'existe pourtant pas. Car ici est nulle part. La frontière ne peut-être visible. Elle se devine Même si par là, le sang coule ce n'est jamais pour une notion de territoire. Personne ne souhaite avoir pour empire...
Lire la suiteOn croit que... On joue à... Si j'ai... Aller au... Se dire parce... Crier juste ce... On imagine parfois... J'aime quand... On se persuade qu'à... Je ne voudrais plus... On dit que... Tu penses que... Je ne suis que... Nous ne sommes... Nous n'additionnons......
Lire la suiteJe voulais me débarrasser de ce poème qui me colle à la joue. J’aime pas ce qui est trop gentil, trop gluant. Par ici, plusieurs partagent cette idée. Sauf les autres. Mais je ne trouve plus mon scalpel. Ils me les ont tous confisqués. Publié dans Microbe...
Lire la suiteQuatre heure quarante. Lune rouge. Ciel noir. Air cru. Dans le sac de couchage, la température ne semble cesser d’augmenter. Et ton érection, bouillonnante, finie par me réveiller. À l’étroit, étriquée dans le duvet, la place aux désirs demeure grande....
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