La nuit est courte

comme une robe rouge

collant aux courbes

et contre laquelle

tu te plaques

faisant étau

de mes chairs

entre tes mains

dont chaque

pression marque

un territoire

de sensations nouvelles.

 

Tu es avec moi

dans l’indécence des sens

et l’incandescence

de cette nuit

que nous savons

rare.

 

Plus de mots,

juste la langue

qui se tresse à l’autre…

Et tes lèvres,

et tes mains,

et tes joues,

et ton menton,

et tes faussettes,

et ton front,

et ta nuque,

et ton cou,

et ton épaule,

et tes bras,

et tes tétons,

et tes flancs,

et ton ventre,

et ton sexe,

et tes fesses,

et tes cuisses,

et tes genoux,

et tes mollets,

et tes pieds

qui colonisent

chaque parcelle

vivante

de mon âme

encamisolée

au corps luxuriant

de tes désirs,

partagés,

et de ce qui

me bouscule

dans l’ombre

noire

de mes nuits

gamines

et volées

aux jours

de l’enfance.

 

 

Que reste-t-il des étreintes quand la pression disparaît ?

 

Que reste-t-il de la promiscuité quand l'espace prend son sens et ses aises ?

 

Que reste-t-il du souvenir de la chaleur quand le souffle s'amenuise et n'existe plus que par hasard ?

 

 

 

Les enfants courraient.

Le crissement des graviers montait jusqu'à la chambre de la bonne.

Et leurs cris se fondaient avec celui des hirondelles.

 

 

 

 Là,

sur le chemin

nous marchions

main dans la main

avec l'invisible pour seul témoin

et nos sensations

de réalité

qui donnaient du relief

à ton absence.

 

on la fera un jour, cette promenade

me disais-tu

 

Aujourd'hui,

à la vue de tous,

dans l'œil de la nature

nous marchons

côte à côte

et nos mains,

parfois,

se frôlent

sans le faire exprès.

 

Je ne suis

 

ni avant ni après,

 

et tes doigts

 

se confondent

 

avec l’eau de la rivière.

 

 

 

Aussi rapide sinue-t-elle,

 

tes ongles ne cessent

 

de s’imprimer

 

dans la peau du temps

 

en cherchant

 

à en retenir,

 

vainement,

 

la course effrénée.

 

 

 

Après le couché du soleil,

 

c’est toi qui strie les champs de la plaine,

 

déversant tes mains

 

dans les sillons des plantations.

 

Ton sourire régulier

 

irrigue

 

par la surface

 

tout ce qui ne se voit pas

 

de la terre et de la nuit

 

mélangées.

 

 

 

 

Je ne suis

 

ni la veille ni le lendemain,

 

et tes yeux ressemblent

 

à des amandes vertes écrasées,

 

la coque en moins.

 

 

 

Le soir venant,

 

tu tends tes paupières

 

de part et d’autre

 

de l’aile de la maison.

 

Et tu nous salives

 

toute la nuit

 

des cinémas imaginaires.

 

 

 

Je ne suis

 

ni le souvenir ni le projet,

 

et tes lèvres ressemblent

 

aux cerises restées sur l’arbre

 

longtemps

 

après les dernières cueillettes.

 

 

 

Au cœur de la nuit,

 

dans le brasier de l’invisible,

 

tu fonds et moules

 

tes cheveux

 

pour recueillir la rosée

 

avant l’aube

 

évanescente.

 

 

 

Et tu caresses

 

les vies aveugles

 

de chacune de ces gouttelettes

 

qui,

 

chaque nuit du monde,

 

croient être

 

le reflet

 

d’une étoile

 

qui jaillit

 

et disparaît

 

au-dessus d’elles.

 

 

 

Je suis ici,

 

tu n’es pas là.

 

 

 

Ailleurs

 

est le présent

 

et l’un

 

et l’autre

 

y existons

 

peut-être ?