Ta carcasse
sur la mienne
conjugue
le squelette
de nos désirs
à tous les temps
de la chair.

 

L'os,
des vulgaires
métaphores,
laboure
le mille-feuille
de mon sexe.
Tes sentiments
n'ont pour limite
que tes coups de reins
qui butent
contre mon bassin.

 

Tu pétris mes seins.
Tu pétris mon cœur.
Quand ça s'arrête :
la sensation que tes mains
sont encore là.
À cet instant
sont-ils érectiles
de tes attentions
ou du froid
qui prend possession
de ton absence ?

 

De paume à peau,
les sillons de mes ongles
dans ton dos
ont la mémoire
des os
à fleurs de sang.

 

L'innomée matière
de tes émotions
et ma transpiration
musclent
les tendons
de notre impatience
à nous consommer.

 

Tu pétris mes seins.
Tu pétris mon cœur.
Quand ça s'arrête :
il poursuit
sa course folle et aveugle
pour un voyage incertain,
une destination connue
mais qui lui reste étrangère.
Juste la conscience,
à l'intime de nous,
de ne pas être seul
aux partages
des pulsations.

 

Nos baisers de chair
parlent la langue
des eaux
et du ruissellement
de nos moelles
inertes.

 

Nous ne sommes pas
certains de comprendre
le vocabulaire de nos viandes
quand elles s'absorbent
à nos violentes jouissances.

 

Dans l'urne de la nuit
la masse de nos corps
est l'ossuaire
de ta petite mort.

 

 

Je n'entends bien

que ce qui se dit

dans un murmure.

La mort, on le sait,

rode

et brode nos absences

à l'indécence

de la surprise.

 

 

 

Publié dans la revue DéZopilant N°23

 

 

Le parquet en pin blanc
repose sur une dalle de béton.

Les murs principaux
à la prise aux embruns
demeurent au Nord.

Le vitrage simple
tremble aux cris du vent.

Et nous
dans la cale du jour,
nous grelottons
emmitouflés
dans le polaire du quotidien.

 

 

 

 

Publié dans la revue DéZopilant N°23

 

Même si le mot

renferme le sens

ce dernier n'existe

pourtant pas.

 

Car

ici

est nulle part.

La frontière ne

peut-être visible.

Elle se devine

Même si par là,

le sang coule

ce n'est jamais

pour une notion

de territoire.

 

Personne ne

souhaite avoir

pour empire

celui que l'on nie

non à cause

d'une trop grande

imagination où

d'un concept

spatial où

un temps

singulier

suivrait pourtant

un cours égal

à tout ce qui

n'est pas

fantasmé.

 

La notion d'espace

dans l'invisible

infini

n'envisage pas

qu'aucun rapprochement

ne soit possible.

 

Au contraire,

là où c'est peu

peuplé

tout est anonymement

resserré les uns

à l'autre.

 

La promiscuité

est la pierre angulaire

de tout ce qui sépare.

 

On croit que...

On joue à...

Si j'ai...

Aller au...

Se dire parce...

Crier juste ce...

On imagine parfois...

 

J'aime quand...

On se persuade qu'à...

Je ne voudrais plus...

On dit que...

Tu penses que...

Je ne suis que...

Nous ne sommes...

Nous n'additionnons...

 

Mélanger mixer avec...

J'aime quand...

Refuser d'accepter tes...

L'appareil fige les...

On oublie parfois...

 

La préparation dégrade la...

On dit qu'ici...

Avais-je...

Et...

Et si...

Si effrayant...

Mais...

Mais si...

Se poser la question...

 

Si c'est vrai...

Que fais-je...

Ici...

Ailleurs...

Que fais-je là...

 

Ne pas être...

 

Mieux que sans....