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Que reste-t-il des étreintes quand la pression disparaît ?
Que reste-t-il de la promiscuité quand l'espace prend son sens et ses aises ?
Que reste-t-il du souvenir de la chaleur quand le souffle s'amenuise et n'existe plus que par hasard ?
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Les enfants courraient.
Le crissement des graviers montait jusqu'à la chambre de la bonne.
Et leurs cris se fondaient avec celui des hirondelles.
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