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    Que reste-t-il des étreintes quand la pression disparaît ?

     

    Que reste-t-il de la promiscuité quand l'espace prend son sens et ses aises ?

     

    Que reste-t-il du souvenir de la chaleur quand le souffle s'amenuise et n'existe plus que par hasard ?

     

     


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    Les enfants courraient.

    Le crissement des graviers montait jusqu'à la chambre de la bonne.

    Et leurs cris se fondaient avec celui des hirondelles.

     

     


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